Assis sur des trônes d'or, Jupiter & les Dieux tenaient conseil dans l'Olympe : la jeune Hébé leur versoit le nectar, & tous, les yeux attachés sur Ilion, ils s'enivroient de l'immortel breuvage. Soudain, par ce discours oblique, le fils de Saturne essaie d'irriter l'orgueilleuse Junon : « Deux grandes Déesses, dit-il, veillent sur Ménélas : Junon, la protectrice d'Argos, & Minerve, que révère Alalcomène ; mais toujours, dans les Cieux, elles n'aiment que le spectacle des combats. Vénus, la mère des Ris, est plus audacieuse : toujours auprès du mortel qu'elle protège, elle écarte de lui les dangers, & tout à l'heure encore elle vient de le sauver du trépas.

     » Mais enfin Ménélas a vaincu. Décidons maintenant quel cours suivront les destinées. Rallumerons-nous encore le flambeau de la guerre, ou ferons-nous descendre au milieu des Troyens & des Grecs la Concorde & la Paix ? Si tout l'Olympe conspiroit avec moi, Troie subsistèrent encore, & Ménélas ramèneroit à Lacédémone la beauté qui lui fut ravie. »

    Il dit ; Minerve & Junon frémissent de colère. Assises l'une auprès de l'autre, elles préparoient les malheurs des Troyens. Minerve garde un morne silence, &, la fureur dans l'âme, elle respecte encore le Dieu qui lui donna le jour. Junon ne peut retenir ses transports : « Cruel tyran des airs ! qu'ai-je entendu ! s'écrie-t-elle. Tu tromperois mes projets ? tu m'arracherois le fruit de mes sueurs & de mes travaux ! J'aurois en vain fatigué mes coursiers pour rassembler les Grecs ! je leur aurois fait en vain jurer la perte de Priam & de ses enfans ! Va, tous les Dieux ne seront pas complices de tes lâches desseins. »

    Jupiter pousse un profond soupir. « Déesse inexorable, dit-il, quel forfait si affreux arma contre Priam & contre ses fils ta funeste vengeance ? Quoi ! ta haine sera trahie, si la superbe Ilion ne tombe anéantie ! Va, descends dans ses murs, dévore Priam & ses enfans ; nage dans le sang de ses peuples ; que ta fureur repose satisfaite sur les débris de son empire. Je ne te retiens plus : terminons sans retour une trop longue querelle. Mais écoute : si jamais mon courroux s'allume contre une ville qui te soit chère, garde de la défendre, & d'arrêter ma foudre. Moi, je t'abandonne Troie ; je te l'abandonne à regret. De toutes les cités qu'éclairé le Soleil, il n'en est point que mon cœur préfère à Ilion ; point de roi, point de peuple que je chérisse autant que Priam & les Troyens. Toujours leur encens fume sur mes autels ; toujours je respire l'odeur de leurs sacrifices ; foibles hommages ! mais les seuls que des mortels puissent rendre à des Dieux. »

    Junon lui répond : « Il est trois villes que je chéris plus que toutes les autres : Argos, Sparte, & la superbe Mycènes. Si jamais elles méritent ta haine, frappe, je ne tenterai point de les dérober à tes coups, je n'accuserai point ta vengeance. Hé ! que me serviraient mes impuissans efforts ? Tout plie sous ta volonté suprême : mais du moins tu ne dois pas m'envier le fruit de mes travaux. Fille de Saturne & femme de Jupiter, du monarque des Dieux, ton égale par ma naissance, je suis encore, par mon rang, la première des Déesses. Je dois respecter mon maître, respecte ton épouse ; que des égards mutuels nous rapprochent : les autres immortels s'uniront pour nous plaire. Allons, ordonne à Minerve de descendre au milieu de ces guerriers ; qu'elle inspire aux Troyens d'insulter les Grecs orgueilleux de leur triomphe, & de violer la foi des traités. » Elle dit ; le père des mortels & des Dieux se rend à ses désirs : « Va, dit-il à Minerve, vole aux champs d'Ilion ; que les Troyens insultent les Grecs orgueilleux de leur triomphe, & violent la foi des traités. »

    Il dit, & la Déesse à ces mots sent redoubler son impatiente ardeur. Soudain elle se précipite du sommet de l'Olympe. Telle, à la voix du fils de Saturne, une fatale comète se détache de la voûte azurée ; tels les feux que lance sa crinière font pâlir les matelots & les guerriers, &, portent, dans leurs cœurs de sinistres présages : telle, Minerve s'élance au milieu des deux armées. A cet aspect, les Troyens & les Grecs sont, remplis d'épouvanté & d'effroi : « Ciel ! s'écrient-ils, est-ce la guerre & le carnage ? est-ce l'union & la paix que nous envoie Jupiter, l'arbitre des combats ? »

    Cependant la Déesse, sous les traits de Laodocus, un fils d'Anténor, se mêle dans la foule des Troyens, & y cherche l'intrépide Pandarus ; elle le trouve au milieu des guerriers qui des rives de l'Ésèpe ont suivi ses drapeaux. « Généreux fils de Lycaon, lui dit-elle, en croiras-tu mes conseils ? Lance à Ménélas une flèche meurtrière ; les Troyens reconnoissans applaudiront à ton adresse : Pâris surtout te comblera de bienfaits, s'il voit le fils d'Atrée immolé de ta main, & porté sur le bûcher funèbre. Allons, perce l'orgueilleux Ménélas, invoque Apollon, le Dieu de la Lycie, le Dieu qui lance d'inévitables traits ; promets-lui qu'à ton retour dans Zélée, ta patrie, tu lui sacrifieras une hécatombe entière des premiers-nés de tes agneaux. »

    Ainsi parle Minerve. L'insensé croit à son perfide conseil & saisit son arc. Jadis, sous une autre forme, cet arc orna la tête d'une chèvre sauvage, qu'après une pénible attente Pandarus perça sur la cime d'une roche. Le bois, long de seize palmes, façonné par un ouvrier habile, & orné de cercles d'or, fut depuis, dans sa main, le trophée & l'instrument de sa gloire.

    Penché sur son arc, il l'essaie & le courbe ; pour le dérober aux regards des Grecs, & le garantir de leurs coups, ses compagnons le couvrent de leurs boucliers. Il ouvre son carquois, il en tire une flèche encore neuve, rapide & funeste instrument de la douleur & de la mort. Il l'ajuste, invoque Apollon, le Dieu qu'adoré la Lycie, le Dieu qui lance d'iné­vitables traits, & lui promet que, rendu à sa patrie, il lui sacrifiera les premiers-nés de ses agneaux.

    Un de ses bras s'étend avec effort ; de l'autre il retire la corde contre son sein l'arc se courbe, & déjà la flèche n'y touche plus que de la pointe. Soudain il se détend, la corde frémit, le trait siffle, & vole impatient de frapper sa victime.

    Mais les Dieux, ô Ménélas ! veillent sur tes jours. La fille de Jupiter vole la première au-devant du coup, & détourne la flèche meurtrière. Telle une tendre mère éloigne de son fils l'insecte importun qui vient troubler son repos. Docile à la main qui le guide, le trait atteint le baudrier, perce la cuirasse & l'acier qui la double, & vient, en mourant, effleurer la peau du héros. Ton sang coule, ô Ménélas ! tes cuisses & ton armure en sont teintes. Tel, sous les mains d'une esclave de Méonie, on voit s'embellir de l'éclat de la pourpre l'ivoire destiné à parer le mors du coursier. Les cavaliers vulgaires l'admirent & l'envient, mais il est réservé pour des rois ; il fera l'ornement du cheval, & l'orgueil du guerrier qui doit le monter. A la vue de ce sang, Agamemnon pâlit ; Ménélas pâlit lui-même ; mais il voit une partie, du fer hors de la plaie ; il se rassure, & son ame renaît dans tous ses sens.

    Ses compagnons, pressés, gémissent autour de lui. Agamemnon, le cœur gros de soupirs, le prend par la main : « O mon frère ! lui dit-il, c'étoit donc ta mort que nous jurions en jurant ce fatal traité ! Seul nous te livrions à la fureur de tous les Troyens : les perfides, ils ont violé leurs sermens. Mais ces traités, le sang des victimes, cette foi jurée qui autorisa notre confiance, ne seront point vains. Si Jupiter s'endort sur leur crime, il se réveillera un jour. Leurs têtes, leurs femmes, leurs enfans, nous paieront chèrement leur parjure.

    » Oui, j'en trouve l'assurance dans mon cœur : un jour viendra qu'Ilion, que Priam, que son peuple tout entier périra sous nos coups. Le fils de Saturne, le maître des Dieux, pour venger ton injure & punir leur trahison, secouera sur eux sa redoutable égide. Non, ce présage ne sera point une illusion.

    » Mais, ô mon cher Ménélas ! quel affreux désespoir pour moi, si ce coup funeste t'arrachoit à la vie ! Les Grecs ne sentiroient plus que le regret de leur patrie. Il faudrait, couvert d'opprobre, retourner dans Argos ; il faudrait laisser à Priam & à ses Troyens Hélène pour monument de leur triomphe. Ton ombre, errante sur ces bords, témoins de notre honte, demanderoit une vengeance qu'elle n'obtiendroit pas. Les Troyens fouleroient ta cendre & insulteroient à nos malheurs. Ils diroient : Puisse Agamemnon être toujours aussi heureux qu'il vient de l'être dans sa vengeance ! Il a vu son armée périr ; il retourne dans sa patrie aveu ses inutiles vaisseaux, & nous laisse, pour trophée, les cendres de Ménélas. Dieux ! que plutôt la terre m'engloutisse ! »

    Ménélas, d'un air tranquille & serein : « Rassure-toi, lui dit-il, & n'alarme point nos guerriers. Ma blessure n'est pas mortelle. Mon baudrier, ma cuirasse, & l'acier dont elle est munie, ont arrêté le coup. — Ah ! puisses-tu ne pas te tromper, lui répond le monarque ; qu'une main habile vienne sonder la plaie & calmer la douleur ! » Il dit, & il appelle un de ses hérauts fidèles.

    « Talthybius, va, cours, lui dit-il ; amène en ces lieux Machaon, le fils du divin Esculape. Qu'il vienne sonder la plaie de Ménélas, qu'a blessé un Troyen ou un Lycien, trop habile à lancer des flèches. Ce coup funeste fait le triomphe du perfide & notre désespoir. »

    Il dit ; le héraut vole au milieu des Grecs, & des yeux y cherche Machaon. Il le trouve entouré des guerriers qui, pour le suivre, ont abandonné les plaines de Trica. Il l'aborde : « Fils d'Esculape, lui dit-il, viens, suis-moi, Agamemnon t'appelle : viens sonder la plaie de Ménélas, qu'a blessé un Troyen ou un Lycien, trop habile à lancer des flèches. Ce coup funeste fait le triomphe du perfide & notre désespoir. »

    Il dit ; Machaon pâlit ; &, sur les pas du héraut, il vole vers Ménélas. Les chefs de l'armée étoient autour de lui : calme & tranquille au milieu d'eux, il ressembloit à un Dieu. Machaon tire la flèche du baudrier ; mais le fer y reste attaché. Il ôte le baudrier, la cuirasse & le fer dont elle est munie, sonde la plaie, suce le sang, & applique des remèdes que Chiron jadis fit connoitre à son père.

    Cependant les Troyens s'avancent ; les Grecs reprennent leurs armes & s'animent au carnage. Agamemnon ne cherche point, par des lenteurs, à éloigner les dangers. Impatient de combattre & de vaincre, il laisse son char & ses coursiers. Le fidèle Eurymédon maîtrise leur bouillante ardeur. Prêts à recevoir leur maître, s'il succombe à la fatigue, ils marchent, en écumant, sur ses traces.

    Le monarque, à pied, parcourt tous les rangs ; ceux qu'il voit pleins d'une noble ardeur, il les anime encore. « Dignes enfans de la Grèce, leur dit-il, courez aux combats el à la victoire. Jupiter n'est point le Dieu des parjures. Les traîtres, qui les premiers ont violé les traités, seront la pâture des vautours ; nous renverserons leurs murailles ; leurs femmes, leurs enfans, nous les emmènerons captifs sur nos vaisseaux. »

    Ceux qu'il voit plus lents à s'armer, il les gourmande en courroux : « Grecs dégénérés, opprobre de votre pairie, vous ne rougissez pas de votre lâcheté. Pourquoi cette inaction ? Comme des faons timides, qui, après une longue course, s'arrêtent haletans & sans force, vous languissez abattus, & vous refusez le combat! Attendez-vous que les Troyens viennent vous chercher au milieu de vos vaisseaux ? Croyez-vous qu'alors Jupiter étendra son bras pour vous défendre ? »

    Il arrive au quartier des Crétois ; ils s'armoient. Idoménée à leur tête, les yeux étincelans, ressemble à un lion prêt à dévorer sa proie. Mérion est à la queue & presse les derniers bataillons. Agamemnon, à cet aspect, est transporté de joie : « Généreux Idomenée, dit-il, tu es, pour moi, le premier de nos guerriers. Au combat, au conseil, à table, quand la joie pétille avec le vin, partout mes yeux aiment à te distinguer. Assis à côté de moi, dans nos festins, tu n'en connois point les lois. Ta coupe y est remplie comme la mienne, & tu la vides à ton gré. Allons, marche au combat, & sois toujours Idoménée.

    — » Atride, ta fortune est la mienne ; tu ne me verras jamais infidèle à mes sermens. Va, presse nos autres guerriers, & guide-nous à la victoire. Les Troyens ont violé les traités ; le deuil & la mort puniront leur parjure. »

    Il dit ; Atride enchanté passe au quartier des deux Ajax. Ils marchoient ; un nuage d'infanterie rouloit derrière eux. Telle, au souille impétueux du Zéphyr, une nue, chargée de tonnerre & de grêle, s'étend sur la mer, noircit & s'allonge dans sa course : le pasteur, assis sur la hauteur d'un rocher, frémit en l'observant, & sous un abri tranquille ramène ses troupeaux. Telles, sous les pas des deux Ajax, s'avançoient leurs phalanges guerrières hérissées de javelots & couvertes de noirs boucliers.

    Agamemnon sent, à cette vue, redoubler sa fierté : « Héros de la Grèce, dit-il, invincibles Ajax, ce n'est pas à moi d'exciter votre courage ; vous brûlez déjà de combattre, & vous inspirez toute votre ardeur à vos guerriers. Dieux ! si tous nos Grecs avoient même valeur & même audace, bientôt la ville de Priam tomberoit sous nos coups ; bientôt son peuple gémiroit dans nos fers, & nous partagerions ses dépouilles. »

    Plus loin le vieux Nestor dispose ses soldats & enflamme leur valeur : sous lui commandent Alastor, Cromius, Pélagon, Emon, & Bias, le pasteur des peuples. A la tête, le vieillard place sa cavalerie & ses chars ; à la queue est une infanterie nombreuse & guerrière, pour la soutenir ; les troupes moins éprouvées sont au centre, forcées de combattre en dépit d'elles-mêmes.

    « Contenez vos chevaux, dit-il ; gardez qu'ils ne portent le désordre dans nos lignes : qu'aucun de vous ne s'abandonne aune indiscrète ardeur ; qu'aucun n'aille, hors des rangs, attaquer l'ennemi ; qu'aucun ne plie ; vous seriez bientôt rompus & défaits ! Si quelqu'un de vous est forcé de quitter son char pour monter sur un autre, qu'il ne se serve plus que de ses javelots. C'étoit ainsi que combattoient nos maîtres ; c'étoit ainsi qu'ils triomphoient & prenoient des cités. » Par son utile expérience, Nestor instruisoit ses guerriers & les animoit encore par ses discours.

    Agamemnon, qu'enchanté ce spectacle : « O généreux vieillard ! lui dit-il ! que n'as-tu encore une vigueur égale à ton courage. Mais la vieillesse a épuisé tes forces : la vieillesse auroit dû respecter Nestor & s'appesantir sur un autre.

     — «Fils d'Atrée, je voudrois être encore tel que j'étois quand le divin Ereuthalion expira sous mes coups : mais les Dieux n'accordent point aux mortels toutes leurs faveurs à la fois. J'étois jeune alors ; la vieillesse aujourd'hui glace mes esprits ; mais on me verra encore à la tête de mes guerriers. Je guiderai leur audace, j'échaufferai leur courage ; c'est la seule gloire qui reste à mes vieux ans. D'autres plus jeunes que moi, plus bouillans, plus vigoureux, manieront le fer & frapperont l'ennemi. »

     Atride s'éloigne la joie dans le cœur : il trouve plus loin Ménesthée, fils de Pétéus, au milieu de ses braves Athéniens. Non loin de lui le sage Ulysse & ses intrépides cohortes sont encore immobiles. A peine les phalanges des Troyens & des Grecs commençoient à s'ébranler ; le cri du combat n'a point encore frappé leurs oreilles : ils attendent que d'autres guerriers, en fondant sur l'ennemi, leur aient donné le signal du carnage.

    Agamemnon, qu'irrité leur repos : « Fils de Pétéus, dit-il, & toi, grand artisan de ruses & de stratagèmes, pourquoi, loin de nos guerriers, attendez-vous lâchement qu'ils aient porté les premiers coups ! C'étoit à vous de marcher devant eux, & d'allumer le feu du combat. Vous êtes les premiers invités à nos fêtes ; ma table vous offre toujours des mets choisis ; le vin, pour vous, y coule au gré de vos voeux : &, tranquilles maintenant, vous verriez, avec plaisir, la foule des guerriers combattre avant vous ! »

   Ulysse lance sur lui un regard étincelant : « Atride, qu'ai-je entendu ? Tu oses nous reprocher, à nous, de fuir le combat, quand les Grecs s'y précipitent ? Viens, & si tu es jaloux de le voir, tu verras le père de Télémaque semer le carnage & la mort au milieu des Troyens. Porte à d'autres tes indiscrets reproches. »

    Le monarque sourit à ce noble transport, & pour le dés­armer : « Sage Ulysse, lui dit-il, je n'ai voulu ni blesser ta fierté, ni commander à ton courage. Tu es mon ami ; confident de mes pensées, tu partages les soins qui m'occupent. Va, je saurai tantôt réparer une involontaire offense. Puissent les Dieux t'en ôte le souvenir ! »

    Il dit ; & s'éloigne. Le fils de Tydée, le généreux Diomède s'offre à sa vue au milieu de ses coursiers & de ses chars. Le fils de Capanée, Sthénélus  est debout auprès de lui : «  O fils de Tydée ! s'écrie-t-il, pourquoi cette honteuse langueur ? Spectateur oisif de nos dangers, attends-tu que le hasard offre un asile à ta lâcheté ? Ton père.... ah ! combien il rougiroit de ta foiblesse ! Il voloit au combat, & il y voloit le premier ! Quel héros ! les témoins de sa gloire ont mille fois étonné ma jeunesse du récit de ses exploits. Trop foible encore, je ne pus m'associer à ses travaux, ni partager ses triomphes.

    » Jadis, ambassadeur pacifique, il vint à Mycènes avec le divin Polynice, réclamer contre Thèbes, & notre alliance & les droits de l'hospitalité. Nos citoyens voûtaient s'armer ; mais par d'affreux présages Jupiter arrêta leur ardeur.

    » Les deux héros repartent de Mycènes & retournent aux rives de l'Ésopus. Choisi par les Grecs pour annoncer aux Thébains la guerre & la vengeance, Tydée entre dans leurs murs. Leurs chefs étoient à table dans le palais d'Étéocle. Seul, étranger au milieu d'eux, leur nombre n'étonne point son courage. Il les défie tous au combat, &, secondé par Minerve, il triomphe de tous.

    » Irrités de leur malheur & de sa gloire, les enfans de Cadrans préparent une honteuse vengeance. Cinquante guerriers, sous les ordres de Méon & de Lycophonte, vont, pour l'accabler, l'attendre dans un perfide détour. Tous périrent encore sous ses coups ; le seul Méon, que sa fureur épargna pour obéir aux Dieux, alla reporter à Thèbes la douleur & la honte. Tel fut Tydée. Il a laissé un fils plus habile à discourir, mais moins ardent à combattre. «

    Il dit ; Diomède garde un respectueux silence. Mais l'impatient Sthénélus : « Fils d'Atrée, dit-il, du moins à tes reproches ne mêle point d'odieux mensonges. Nous avons effacé la gloire de nos pères. Cette Thèbes qui brava leurs efforts, nous la conquîmes avec une armée moins nombreuse que la leur. Les Dieux guidèrent nos exploits, Jupiter seconda notre audace, & nos pères y périrent victimes du ciel, qu'irritèrent leurs forfaits. Sois juste, Atride, & ne nous dégrade pas jusqu'à eux. »

    Diomède lance un sombre regard au fils de Capanée : « Tais-toi, dit-il, & obéis à ma voix. Je pardonne à l'intérêt qui t'anime. Si les Troyens succombent, si Troie périt sous nos coups, Agamemnon est couvert de gloire ; mais si les Grecs sont vaincus, la bonté & la douleur seront son partage. Allons, marchons au combat. » Il dit, & tout armé il s'élance de son char ; la terre gémit sous son poids, l'airain qui le couvre rend des sons terribles, & porte dans les cœurs les plus intrépides l'épouvante & l'effroi.

    Toutes les phalanges grecques s'ébranlent. L'œil tendu, l'oreille attentive à la voix des chefs qui les guident, elles marchent toutes dans un silence terrible & menaçant ; de leurs armes jaillit le feu des éclairs. Tels, quand le fougueux aquilon est déchaîné sur la mer, on voit les flots blanchir, s'amonceler, & bientôt, en mugissant, se briser sur le rivage, ou, luttant contre les écueils, les couvrir d'algue & d'écume. Les Troyens poussent de tumultueuses clameurs. Dans ce confus assemblage de mille peuples divers, mille sons différens se font entendre. Ainsi, dans un vaste troupeau, les cris des tendres agneaux se mêlent au bêlement de leurs mères.

    Mars entraîne les Troyens ; Minerve guide les Grecs. Devant eux marchent la Terreur, la Fuite, la Discorde fu­neste, sœur de l'homicide Dieu des combats. Foible en sa naissance, la Discorde s'élève comme un géant ; ses pieds sont sur la terre, son front est dans les cieux. Elle s'élance au milieu des guerriers, les embrase de ses flammes, & appelle à grands cris le carnage & la mort.

    On s'approche ; casque contre casque, bouclier contre bouclier, épée contre épée, on se heurte, on s'égorge. D'affreux mugissemens épouvantent les airs ; les vaincus, les vainqueurs, se mêlent & se confondent ; on entend tout à la fois les cris de la mort & les chants de la victoire ; le sang ruisselle & la plaine en est inondée. Tels, du haut des montagnes, mille torrens se précipitent, & vont, avec un horrible fracas, se perdre ensemble dans un vallon. Le pasteur, dans les forêts, entend au loin ce bruit affreux, & son cœur est glacé d'effroi. Ainsi se mêlent les accens de la fureur & les cris du désespoir.

    Antiloque a frappé le premier. Échépole, un fils de Thalysius, expire sous ses coups. Le fer meurtrier perce le front & s'enfonce dans le crâne. La nuit du trépas couvre les yeux de l'infortuné Troyen, &, comme une vaste tour, il tombe au milieu de la plaine.

    Le fils de Chalcodon, le chef des belliqueux Abantes, Éléphénor l'a vu tomber : il fond sur lui, &, pour arracher son armure, il essaie de l'entraîner hors de la mêlée. Mais Agénor l'aperçoit ; soudain il lui perce le flanc, qu'il découvre en se courbant. Ses membres se roidissent & son ame s'envole : les Troyens, les Grecs se disputent ses dépouilles, &, comme des loups furieux, l'un sur l'autre acharnés, ils se déchirent & s'égorgent.

    Immolé par Ajax, le beau Simoïsius expire : Simoïsius, un fils d'Anthémion, l'orgueil & l'espoir de son père. Descendue avec ses parens des sommets de l'Ida, pour voir de nombreux troupeaux qui paissoient clans la plaine, sa mère le mit au jour sur les rives du Simoïs, & ce fleuve lui donna son nom. Hélas ! il ne rendra point à ceux dont il est né les soins que leur coûta son enfance. A la fleur de ses ans il périt sous le fer d'Ajax. La lance homicide lui perce le sein, & ressort sanglante entre les épaules ; il roule expirant sur la poussière. Tel un peuplier, l'ornement d'une rive fleurie, tombe sous les coups de l'impitoyable cognée, & couvre de ses débris les bords du fleuve qu'il embellit de son ombrage.

    Amphus, un fils de Priam, lance an vainqueur un javelot. Mais le fer s'égare, & va frapper le généreux Leucus, un compagnon d'Ulysse, pendant qu'il traîne hors de la mêlée le corps de l'infortuné Simoïsius. Il tombe, & sa proie échappe à ses mains défaillantes.

    Furieux de la perte d'un ami qui lui est cher, Ulysse s'élance au milieu de la mêlée ; le fer étincelle dans sa main, des yeux il cherche sa victime ; les Troyens reculent à son aspect ; mais son javelot, trop sur, va frapper Démocoon, fruit malheureux de l'amour, qui des rives d'Abydos étoit venu, sur ses rapides coursiers, combattre pour Priam, dont il se vantoit d'être le fils Ulysse l'immole aux mânes de son ami, le fer meurtrier lui perce les deux tempes ; & ses yeux sont couverts des ombres du trépas. Il tombe, & l'air, au loin, retentit du bruit de sa chute.

    Les Troyens reculent, & Hector avec eux. Les Grecs pous­sent des cris de joie, entraînent & leurs morts & les cadavres des ennemis qu'ils ont terrassés, & se précipitent à de nouveaux exploits. Apollon, qui les observe du sommet de Pergame, s'indigne à cette vue ; il s'écrie : « Avancez, Troyens ! Troyens, ne cédez pas aux Grecs ! leurs corps ne sont ni de marbre ni de fer, pour être invulnérables à vos coups ; & le fils de Thétis, Achille, ne combat plus, & sur ses vaisseaux il nourrit une colère qui le dévore. »

    Tandis que du sein d'Ilion, le Dieu terrible fait retentir ces accens, Minerve est au milieu des Grecs, & va partout échauffant les courages & ranimant tout ce qu'elle voit languir & s'arrêter. Le Destin a saisi Diorès, un fils d'Amaryncée. Il est atteint à la jambe droite d'une pierre déchirante lancée par Piros, un fils d'Imbrasius, qui d'Enos amena au secours de Troie les enfans de la Thrace. Les tendons & les os sont brisés du coup : il tombe renversé sur la poussière, tendant les bras vers ses compagnons chéris, & exhalant ses derniers soupirs ; le vainqueur accourt, & de son épée il lui déchire le flanc : ses entrailles roulent sur la poussière, & ses yeux sont couverts de la nuit du trépas. L'Étolien Thoas a dirigé son javelot contre Piros au moment où il fondoit sur sa proie. Le fer a percé la poitrine & s'est enfoncé dans le poumon. Thoas accourt, retire son javelot, saisit son épée, la plonge dans le sein de sa victime, & l'en arrache avec la vie. Mais il ne lui ravira pas son armure : les compagnons de Piros se sont pressés autour de leur chef, & le couvrent de leurs épées. Tout grand, tout vigoureux qu'il est, Thoas est repoussé ; il recule, chancelle & tombe. Ainsi les deux chefs des Épéens & des Thraces sont l'un auprès de l'autre couchés sur la poussière, & de nombreux guerriers sont égorgés autour d'eux.

    Le juge le plus sévère, si, guidé par Minerve & garanti par elle de l'atteinte des traits, il promenoit sur cette arène sanglante ses regards & ses pas, n'y rencontreroit rien qu'il put reprendre. Grecs & Troyens, tous combattent avec une ardeur égale, & tombent confondus sur la poussière.